Nada nuevo.

Sigue desvelándome la temática desgastada

Manoseada, marketeada

Repetida hasta el cansancio

Del amor.

Y son los mismos olores, lugares y recuerdos

Que me llevan al ultrarrecorrido sitio

De mi conciencia.

Del darme vueltas en todo lo que

Al final del día, no fue.

Y me atrevo a llamar amor

A las casi situaciones,

Explosivos encuentros

Ilusiones fugaces

Y que no se enoje el amor

Si lo sigo insultando

A bofetadas

A injustificados desvelos.

(nada nuevo,

but always a big thrill)

i n t e r l u d e

4 de enero, 4 de la tarde en el gift shop del hotel. La niña, que usualmente atiende en este horario indeseado, escribe cuando no hay clientes. Escribe casi siempre.

(la cámara se voltea y ahora el gift shop se aprecia desde el mostrador)

No, I don't miss anything... then suddenly, a warm night comes to my mind. Just me, alone, in my too warm bed. I flip the pillow over to get the cold side. My dog, next to the stairs, makes a squeeky noise as it rolls around its bed. It's warm, inside and out. I look out the window and it's Chile out there. BLINK. La gente habla muchos idiomas y gasta mucho dinero. El aire es tan artificial como el resto de las cosas. How late are you open? (smile) eleven (smile) ok, thank you. BLINK. Sepu's car... back from Nicole's. La vista de la bahía es tan espectacular como siempre, pero más sobrecogedora que de costumbre. Esta es la despedida que más me duele. Es como si este aire, el más mío de todos, tuviera sus respiraciones contadas, es como si se transformara lentamente, se acondicionara, se volviera ajeno. BLINK, then suddenly my chest burns, as much as that time I did pot. BLINK, and smile again.

In the city of the blinding lights

New york, New york.

Eres un monstruo de concreto y promesas

de luces infinitas,

de olores imposibles.

Nada de ti es mesurable.

Creces, descontrolada,

hacia donde la tierra te lo permita

y donde no, tambien.

Creces, y te iluminas,

reunes, y te reinventas.

En ti se citan los eternos opuestos,

en ti se reunen los contrastes del mundo.

Eres, New York,

sede de la fiesta del mundo,

tan blanca y tan negra

como la misma naturaleza humana.

Tan misteriosa, tan eterna,

tan palpitante como la vida misma.

Atacas directo a los cinco sentidos...

Invitas sin miedo a los siete pecados.

La Muda

A la vida, simplemente. Sin necesidad de un gran dilema, escribo. A ojos cerrados, sin miedo al fiasco literario. Porque quiero, necesito, anhelo encontrarme en el delicioso espacio que queda entre yo y mis letras. Porque así quieren ser hiladas mis palabras. Así lo disfrutan, más que yo, y su adrenalina se traspasa a la punta de mis dedos tipeantes. ¿Por qué no? esta frase también va.

Este es mi mundo. No necesito siquiera un tema.

Esta soy yo, en el fondo. Una adicta al blabla, al tacataca del teclado. A las rimas, a las frases inesperadas, por pocas que sean, a los clichés de siempre, ¿por qué no?, a las figuras literarias cuyo nombre no recuerdo, ultrajadas por mis seudo poemas una y otra vez.

Adicta a la inspiración, venga de donde venga. A respirar una idea, que de alguna forma encuentre el camino de mis pulmones a una libreta. Esta soy yo, nacida para transmitir.

Y es que en la creación, llegué tarde a la repartición de filtros. Deslenguada, desde que aprendí los secretos de la fonación. Apremiada por la urgencia de compartir cuanto paso diera por este mundo de sorpresas.

Y todo pasa por mí, nada lo guardo, nada me queda. Soy la eterna fuente por la cual pasa la vida y fluye en testimonio. Testigo, testigo. Como si fuera imposible evitar plasmar todo lo vivido, sin importar quien sea la víctima de tal derroche de información. Una foto, un poema, una amiga chismosa como yo.

Me faltará tiempo en esta vida para contar, contar todo lo que quiero porque no sé ustedes, pero a mí esto de vivir me parece el secreto más intenso,

el que más me urge compartir.



Dedicado a mi querido apodo de infancia,

su amiga la muda.